Meine Eltern waren in der Blüte ihres Lebens. In der Blüte oder vielmehr in der Ernte ihres Lebens. Sie blühten nicht mehr, sie ernteten. Sie lebten ihr Jäger- und Sammlerleben mit der Systematik einer Erntemaschine, die nichts auslässt, die keine Pause kennt, die unermüdlich erntet, was sich jagen und sammeln lässt.
Eine Erntemaschine, die im Urlaub zur Kriegsmaschine wird,
Mein Leben war kein Spaziergang,
Der Elektriker kam wie angekündigt um acht.
Die Spieldose, die sich rettete auf dem Sperrmüllhof, da, wo man entsorgt, wo alle Entledigungen enden, in der monumentalen Presse, neben Guillotine und elektrischem Stuhl, winzig neben den malmenden Mäulern mit Lippen aus Blech, stumpfen Hauern, Ölschläuchen und Kurbelwellen; Mäulern, die nie aufhören zu fressen.
»Er ist gefallen ...«